烙印

晕染开，边缘是粗黑线歪歪扭扭的缝迹。

    他抬起眼，看向塞缪尔。

    那双曾经像春日新叶般灵动、或像舞台追光般炽热的淡绿色眼睛，没有了挑衅，没有了灵动的光彩，此刻只剩下一种近乎透明的灰败。

    “伊莱亚……”塞缪尔的声音干涩得如同砂纸摩擦，他想触摸，指尖却在冰冷空气中颤抖。一个月来反复演练的、找到他后要说的千言万语——道歉、安慰、保证——全部堵在喉咙深处，化为一声破碎的呜咽。

    伊莱亚的目光掠过他，然后沉默地、缓慢地侧身挤进门内，带进一股阴冷潮湿的、夹杂着霉味和某种类似石灰的刺鼻气味。

    他回来了。但塞缪尔在与他眼神接触的刹那，就无比清楚地意识到：那个在舞台上燃烧的伊莱亚，那个在晨光中裸着肩线抱怨袖章丑陋的伊莱亚，那个会用炽热亲吻堵住他所有道理的伊莱亚，消失在了他不知道的那个月里。

    起初是死寂。

    伊莱亚很少再开口。塞缪尔小心翼翼地询问他饿不饿、冷不冷、要不要喝水，得到的回应通常是轻微的摇头，或长久的空白。他吃得很少，像完成任务一样吞咽。他睡得很多，但睡眠支离破碎，常常在深夜里毫无征兆地猛然坐起，呼吸急促，冷汗浸湿单薄的衬衣，身体僵直，瞳孔在黑暗中散大，盯着某个看不见的景象。然后，他会慢慢躺下，背对着塞缪尔，一动不动直到天色